Ce que je donne à lire.
Ce que je donne à vivre.
Entre moi et moi,
Il n'y a qu'un pas.
Entre ce que je suis,
Ce que j'écris.
Quand je pleure des mots,
Ou bien quand je chante faux.
Dehors, je suis cette bête étrange,
Qui sourit, qui dérange.
Dedans, c'est la mélancolie,
Qui fait ce que je suis.
Entre moi et moi,
Entre vous et moi,
Les routes sans émoi,
Se croisent,
Ne se ressemblent pas.
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