Samedi 18 février : Pensées

Et c'est perdre son temps,

Que vivre sans aimer.
Plutôt souffrir.

Et si je dois mourir,

Aujourd'hui ou demain,

Que ce soit de chagrin.
Le temps aura fait son travail,

Et mon coeur le sien. 

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Les rêves de la veille

Laissés sur la route du réveil

Sont encore là, pas loin derrière

Et pèsent aussi lourd que les pierres.

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Je me suis vidée de mon encre.

Expirant sur ma page blanche.

Qu'on me recharge à balles réelles,

Sinon qu'on me balance.

 

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Quand le poète se tait,

C'est qu'il a trop à dire.

Et sa plume se fait,

Trop légère pour écrire,

Les mots d'un seul jet,

Et les "je" d'avenir. 

C'est le poids lourd,

Des maux qui rendent,

Muets et sourds.

C'est le poids plume,

Des mots qu'on pense,

Et qu'on consume.