J’ai
cherché la source d’inspiration à des heures veines.
Il
y’en a eu des minutes perdues, des métaphores incongrues et si peu d’encre dans
mes veines.
J’ai
couru après le truc qui marche à tout les coups.
Tu y penses, et puis t’écris !
Je
crois que cela amuse ma muse de me voir éveillée toute la nuit.
J’ai
cherché la source d’inspiration, au petit matin en regardant le ciel.
J’ai marché durant des heures, arpenté les visages, observer les voyageurs.
J’ai
cherché une histoire à raconter. Un truc que je n’aurais jamais vécu, mais que
j’écrirai un peu comme un écrit un conte de fée.
J’ai
teinté ma plume d’histoires à dormir debout.
Mais cette encre là n’écris, que si les mots qui viennent sont réellement à
vous.
Alors
j’ai éteins la lumière, fermé mon dictionnaire des rimes, et dans un vieux pots
à crayons j’ai finalement trouvé la solution...
L’instant
de grâce.
Ce moment qui va et vient avec le vent, où lorsque l’on crée enfin on se sent
comme un dieu vivant.
Pour faire de la poésie, pas d’aventure, de chevaux blancs. Pas d’histoires qui
ne soient miennes, mais des mots humains tout simplement.
Rien qu’un sourire matinal au regard du jour qui se lève. Rien que de toutes
petites histoires, car ce sont celles qui nous élèvent.
Des
romans de craintes et de doutes. Des poèmes où résonne l’amour. Des contes de
tous le jours.
A
vous qui me lisez ! Je raconte une histoire. Non pas un conte de fée, rien
qui ne soit écrit pour louer le monde et ses beautés :
Il était une fois, un poète et sa page blanche.
Sa plume comme fidèle destrier et comme allié rien que lui-même. Un poète un
peu perdu qui cherchait en regardant les nuages, à pouvoir remplir sa propre
page...
J’ai
cherché la source d’inspiration, la métaphore idéale, l’instant de félicité, le
bouton « marche » sur la machine à gratter le papier. Rien à faire,
de tout cela je n’ai rien trouver.
La poésie c’est peut-être simplement, l’art de ne rien contrôler.
