Le ciel est bleu.
La terre rougit sous ses caresses.
Le soleil veut,
Se réveiller mais rien ne presse.
Il est l'aube.
L'heure passive qui enchante,
Telle une ode,
Que l'on murmure et que l'on chante.
Il est tôt,
Sous les grands yeux bleus du soleil,
Et bientôt,
Ce sera la fin du sommeil.
Il est l'heure,
Sur le carillon du bonheur,
De parer le coeur d'or,
Et de se réveiller. Encore.
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